En las tristes tardes donde los dragones cayeron uno a uno. Bajo el pavoroso filo de la espada ignorante. Fue justamente allí donde la inocencia, fue violada por aquellos que negaron, que el sagrado vientre fuese el cáliz tan arduamente buscado…Traicionado el Señor de los cielos , se arrodilla ante la tierra, es entonces que los vientos gimen, recogiendo cada una de sus lagrimas…Como se burla el sentido común de aquella noble causa…
Nació en un lugar sin tiempo, en un país del que no se tiene memoria, a la orilla de un rio seco y en la playa de un mar sin arena. Las esquinas bailan, los sueños ronronean como gatos. Desde el cielo miro las hormigas una altas, otras gordas, encadenadas por la moda, esclavizadas por el tiempo ¿sabes? Ya no me interesa saber de qué lado masca tu lengua. Lo que lo hacía hermoso, fue violado, torturado y arrojado en un callejón. Todo tiempo pasado, fue pasado y fue mejor. Famélicos minutos se arrastran pidiéndole al tiempo algo que comer. Vomitan los Ángeles, pero aquí todos duermen.
La pasión, el encanto, la tristeza, la expectativa, los sueños, el olvido, el amor, la muerte. Los días, las noches, los hijos, los amores, las mañanas, las tardes. Los silencios, el espasmo, los segundos, las flores, el idiota. El sereno y el roció, tus besos, mi dolor, las palabras…Esos gritos, las palabras que se dijeron y aquellas que no, las caricias que se recibieron y aquellas, que en el baño de un prostíbulo, optaron por suicidarse. Al baile de las sombras fantasmas todas acudieron con su mejor traje, código plástico, linterna, Big Mac, malteada de sesos, azúcar. Epifanías, labios húmedos, pieles advenedizas por el placer y el dolor. Mil agujas cadáveres de bosques momificados, nubes esculpidas en el cielo por la mano caprichosa de un viento algo mañoso. Lunares que en la luna, juegan, saltan y se esfuman, guitarras enguayabadas, viejas frases olvidadas, que fueron fusiladas a manos del ayer.
Hombres lobo llenos de pulgas, prostitutas escrupulosas, vampiros vegetarianos, peros que dan manzanos, gran nostalgia al divagar, que puede ser más triste que un roscón sin bocadillo, un pantalón sin bolsillo y una puta sin burdel .que hay más bello que esos cielos que se esconden en tus senos y me obligan a correr. Qué hay del gato que en la esquina caza raudo, y se aproxima sin que la muerte lo vea venir. Que hay más grande que esos ojos que prometen el antojo aquel que vos no dejas salir. Que hay más lúgubre que esta vida que se pierde en las cantinas y se a rehúsa morir. El sol se había fugado, la mañana estaba fría y las flores extrañadas murmuraban sin parar. Que lo habían detenido, que estaba secuestrado, o que era un ilegal. Los gallos apabullados se golpeaban. Excitados deseosos por cantar, y las nubes en sus ropas, se buscaban como locas un poco de calor y en la cama yo esperaba, con mis labios deseosos la miel de tu pubis probar.
Interés al cuanto? por tanto? ¿Cómo caminas? ¿Sera que desde lo alto me miras? Espero que suceda… ¿O esperas por esperar? La coma se hizo vieja y el asterisco se ha quedado calvo, aquella respuesta que se emborracho, para no llegar. Las balas perdidas que alguien encontró, regalos amotinados que esperan navidad, esos libros que descalzos esperan no ser falsos o faltos de verdad. Esas gotas que en tus ojos se disfrazan de enojo y así, como quien no quiere la cosa, se acongoja la paciencia, enferma de esperar.
Esta soledad se droga con pena y se emborracha de angustias, en las noches se te extraña mas. Ayer el mañana nació y hoy los libros se hicieron viejos.
AUTOR ~ Kether
No hay comentarios:
Publicar un comentario